O psicopata

O homem senta em sua cadeira, coloca o cigarro entre os dedos imaginando quanto tempo que os dois não se misturavam. A casa estava imunda, paredes que antes eram brancas estavam com uma cor entre o marrom ou bege (difícil identificar). No chão uma mistura de lama e sangue deixava o lugar ainda mais obscuro. Poucos móveis pertenciam aquele lugar, uma cama, uma mesa e alguns instrumentos cirúrgicos que ele tinha usado na manhã anterior.

Sentado imaginava o que aconteceria dali a algumas horas, gritos e o sangue escorrendo, ele repassa a mesma cena 24h por dia, percebendo que faria tudo de novo e novamente acordava sentado na cadeira. Sempre saia durante a tarde - o único momento em que a luz do sol tocava sua face – era chegada a hora de escolher sua próxima vítima.

 Loira e jovem, perfeita para saciar seus desejos e mais uma vez seduzida. Um ponto percentual aumentava na tabela da polícia, mais um homicídio que ele tinha se safado.

- o que eu fiz? - Suas mãos tremiam enquanto ele via alguns potes marrons que não se pode dizer o que havia dentro e os órgãos - que ele arrancara enquanto aquela pobre garota gritava e desmaiava - jogados ao redor do corpo sem vida. Ele estava gostando. Isso o perturbava.

- Eu sou um psicopata. - aquelas palavras não saiam de sua mente enquanto ele limpava o pequeno comodo e escolhia a próxima vitima. Ele gosta dos gritos, dos pedidos de socorro, das lagrimas se misturando ao sangue.

Enquanto suas vitimas gritavam ele saciava o seu desejo. Ele as desejava. Seus olhos. O coração batendo rápido, o medo. Ele ficava extasiado. Até que elas paravam de gritar e já não lhe serviam mais. E ele fazia o mesmo processo. Sentava em sua cadeira, olhava para as paredes e se encontrava com seu velho amigo: Lúcifer e eles passavam horas conversando, mal sabia ele que o dito amigo de pele encardida e cheiro de enxofre, não estava ali para conversar.

___Ruana Lins

*Quero agradecer ao amigo Matheus pelas dicas e pelo belo trabalho nas correções dos meus textos =)